走路太浮夸，不是小周。

每一个满怀希望，都落寞而归。

他不会再有那样好的运气，在异乡的小巷中，猝不及防遇上那个命定的人。

叶澜收回目光，扯扯嘴角，喝了口咖啡，从里到外，苦涩透顶了。

“嘿，兄弟！”

一声熟络的招呼，叶澜回头，“你？”

Carlos的一头小卷毛，顶着一个五颜六色的八角帽，裂开嘴巴，洁白的牙齿露出来：“是我啊，小道消息，五十你要不要？”

叶澜瞥他一眼，“不需要了。”

以前，Carlos用这样的伎俩，哄走了他好多钱。现在他没了收入，钱还有用处，不能再给Carlos骗了去。

Carlos也不生其，一屁股坐在叶兰身边，笑呵呵的模样：“那这样吧，为了重建信任，我给你一次试用的机会。”

叶澜不理他，只是一下下划拉着腕子上的手串。

“听说乡下的咖啡园，有中国的老板承包，那里有很多亚裔的采摘工，你想不想去看看？”

叶澜看了他一眼，仰头将半杯咖啡一饮而尽，迅速站起身，“没有结果，我不会再给你酬劳。”

Carlos嗔怒瞪他一眼：“小气鬼叶澜。”

叶澜不在乎，皱了眉头：“走不走随你。”

说罢，他就朝门外走去。

Carlos咬咬牙，一跺脚跟了上去。

两个人，流落天涯。

车是Carlos不知道从哪里搞来的一辆皮卡，锈迹斑斑的，开起来像一头哮喘的老牛。叶澜坐在副驾，车窗摇不下来，只能透过布满尘灰的玻璃看外面。

里约的繁华像退潮一样往身后撤去，高楼渐矮，街道窄起来，沥青路面逐渐被泥土替代。他们往乡下走，往咖啡园的方向走。

第一个园子在半山腰上。葡萄牙人留下的老庄园，白墙红瓦，看得出曾经的体面，如今却显出疲态来。

铁门半掩着，门卫是个沉默的黑人老头，听他们提起亚裔采摘工，浑浊的眼珠动了动，半晌才摇头。

叶澜站在门口没动，Carlos凑过去又追问了几句，老头摆了摆手，把门重新合上了。

铁门关上的那一声，像是砸在叶澜胸口上。他转身往回走，Carlos追上来，聒噪地解释着"这家是意外，我们再看看别的，你别急啊..."

叶澜没有应声，只是忍不住碰了碰腕上的手串。一颗一颗，珠子冰凉。

第二个园子更远。车在土路上颠簸了快两个小时，咖啡树层层叠叠地铺展到天边去。空气里有一股发酵的、微酸的果香。

他们找到了工头，一个精瘦的巴西本地人，用磕绊的英语说，今年确实有几个亚洲面孔的工人，但是飓风之前就走了。

Carlos心虚瞄了一眼沉默的叶澜，时间对不上，又没希望了。

叶澜站在田埂上，看着远处弯着腰采摘的工人。那些背影在绿叶间一起一伏，像海上的浮标。

他下意识地眯起眼睛，一个一个地辨认。

没有。都不是。

风从山坡上灌下来，吹得他衣角猎猎地响，从口袋里拿了根烟出来，他点着了也没抽，呆呆望着远处，也不知道在想什么。

Carlos难得安静下来，坐在皮卡的车斗边缘，看着叶澜把烟抽完。烟灰落在褐色的土地里，一阵风过来，就看不到了。

叶澜几步走来，钻进驾驶位：“下一家。”

第三个园子在小镇再往南三十公里。到了已经是傍晚，天边烧成一片金红。

园主是个热情的巴西中年人，戴着草帽，邀请他们喝刚煮好的咖啡。叶澜端着搪瓷杯，烫得指尖发红，却一口一口喝得认真。

园主摇头说没有见过亚裔的采摘工，但提起附近还有几个零散的小庄园，可以帮他们打听。

叶澜把最后一口咖啡咽下去，苦味从舌尖一直漫到喉咙底。他向园主道了谢，声音哑哑的。

走出园子的时候，夕阳正好沉下去，天地间最后一抹光把他们的影子拉得很长。

Carlos走在他旁边，看了好几眼，终于伸手拍了拍他的肩，一下，两下，一切尽在不言中。

“没事。”

说完，叶澜就偏过头一言不发了。

远处的山影，墨绿色的轮廓绵延不断，像一道永远也翻不完的墙。

他忽然想起很多年前，周励承曾兴致勃勃地规划化他们三个的毕业旅行，Maria还在上课，只有他俩坐在校园的长椅上。

周励承说：“我们去非洲，或者南美洲吧！”

叶澜笑笑，“行啊，随你们。”

周励承也笑了，安静了几秒后，眨巴着眼睛问：“学长，你说乞力马扎罗的雪跟安第斯山的雪，到底有什么不一样啊？”

有什么不一样，叶澜讲不清。

他只知道，非洲五年，他没有等来周励承，南美辗转，他也寻不到周励承。

没有什么不一样。

这两个地方，他都烦透了。

Carlos已经把车发动了，发动机轰隆隆地响起来。他探出头，卷毛在暮色里炸成一团，五颜六色的八角帽歪戴着："兄弟，下一家？"

叶澜拉开车门坐进去，手串在腕子上磕出轻轻的响声。他看着前方模糊的路，点了点头。

"走吧，辛苦了。"

车灯亮起来，两束昏黄的光切开夜色，往更深的乡下开去。

那里还有咖啡园，还有可能，还有没被熄灭的希望。

天涯辗转，无非就是这样了——一边失望，一边赶路。

直到看到周励承为止。