“老婆子姓陆，在这三号田边上的二号田刨了三十年土。”老妪把药锄往地上一杵，撇了撇嘴，“你叫什么？多大了？”

“白栖芷，十六。”

“四灵根吧？”陆婆婆也不等她答，自顾自地下了断语，浑浊的眼里闪过一丝了然，“瞧你这身板，怕是连灵谷的种子都没见过。来这儿的，不是没靠山的，就是被人挤兑下来的。丫头，你是哪一种？”

白栖芷迎着那双锐利的眼睛，没有躲闪。

“没爹没娘，没靠山。”她答得平静，“被分来的。”

陆婆婆盯着她看了半晌，忽然咧嘴笑了，露出豁了牙的牙床。那笑容竟比方才山门前所有的目光都要真切几分。

“是块没被惯坏的料。”老妪嘟囔了一句，转身往回走，临了又丢下一句话，像是叮嘱，又像是警告，“丫头，记住老婆子一句话。在这青岚谷里头啊，少说话，多干活，眼睛要尖，嘴巴要笨。该看见的看见，看不见的，烂在肚子里。”

“尤其是——”陆婆婆顿了顿，回头瞥了一眼那塌着角的草庐，压低了声音，“别让人知道你有什么不该有的本事。这世道，本事这东西，护得了命，也能要了命。”

白栖芷怔在原地。

她下意识地，又将怀里那只青陶匣，往里掖了掖。

夜里，她独自坐在漏风的草庐中，借着一豆昏黄的油灯，将陶匣捧在手心，细细端详。匣身依旧温润，可任她怎么摩挲、怎么叩击，它都安静得如同一块寻常的陶土，再没有山中那一瞬的异样。

或许，是她那日悲恸过度，眼花了。

她苦笑了一下，将陶匣重新贴身藏好，吹熄了油灯。

窗外，荒废的山涧水声潺潺。三号废田静静地卧在月色里，灰白的土地泛着惨淡的光，像一片无人收殓的坟。

白栖芷闭上眼。

明日，总要先把那几株半死的药苗，想法子救活了再说。

她还不知道，就在她身下不远的地脉深处，有一根锈迹斑斑的细钉，正悄无声息地，将本该属于这片土地的灵气，一缕缕地，抽往别处。