他一页一页地翻。字迹从稚嫩到成熟，从工整到潦草，从潦草到工整。日记里记录了她离开林家后的生活——刚到港城时的迷茫，找到工作后的喜悦，认识顾渊时的悸动，怀孕时的期待，生下顾晨宴时的幸福。

“今天晨宴会叫妈妈了。不是‘ma’，是‘mama’。叫了两声，很清楚。我哭了。他看着我哭，又叫了一声‘mama’。我哭得更厉害了。顾渊在旁边笑，说我比儿子还爱哭。”

顾晨宴的手指在那一页上停了很久。他想起母亲，想起她的脸——虽然已经模糊了，但她的笑他还记得。那种笑，不是面对镜头的、刻意的笑，是一种自然的、发自内心的、对生活没有怨言的笑。她笑的时候，眼睛会弯成两道月牙，嘴角会上扬，酒窝会陷下去。

日记下面是几幅画。画在普通的白纸上，用的是彩色铅笔，颜色有些褪了，但还能看出画的是什么。第一幅画的是一个小男孩，圆脸，大眼睛，手里拿着一个气球。第二幅画的是同一个小男孩，长大了些，背着一个书包，站在一棵树下。第三幅画的是同一个小男孩，又长大了些，穿着毕业服，手里拿着一卷毕业证书。每一幅画的右下角都写着日期和一句话——“晨宴，三岁。妈妈的小太阳。”“晨宴，七岁。背着书包上学校，妈妈在门口看你。”“晨宴，十八岁。毕业了，妈妈为你骄傲。”

顾晨宴的眼泪滴在那些画上，把颜色洇得更淡了。他没有擦，任它们流着。因为他知道，这些眼泪不是难过，是思念。是他从来没有说出口的、藏在心底最深处、连自己都不敢碰的思念。

木箱的最下面，是一个木盒子。不大，比成年人的巴掌大一点，松木的，边角打磨得很光滑，表面有一层薄薄的清漆，在灯光下泛着温润的光。盖子上刻着两个字——“晨宴”。字是手刻的，笔画有些歪，但刻得很深。他打开盒子，里面是一艘木船。不大，比他的手掌长一点，船身是松木的，船帆是白布的，桅杆是竹签做的。做工不算精致，有些地方胶水溢出来了，有些地方打磨得不够光滑，船帆缝得不太整齐，线头露在外面。

但他知道，这是林天佑做的。那个杀了他母亲的人，那个救了他岳父的人，那个他叫了一声“外公”的人。一个七十多岁的老人，坐在窗边，用他发抖的手，一刀一刀地刻，一针一针地缝。做了一艘船。

盒子盖的内侧贴着一张纸条，上面写着一行字——“你妈小时候喜欢看海鸥。我说，以后给你做一艘船，带你出海看。一直没有做。现在做了。不知道能不能出海。不能出海，就在家里放着。看到船，就想起海鸥。看到海鸥，就想起你妈。”

顾晨宴把木船从盒子里拿出来，放在手心里。船很小，很轻，他一只手就能托住。他托着那艘船，看了很久，然后把它放在书桌上，和林若欣的照片放在一起，和林若欣的日记放在一起，和林若欣的画放在一起。和那些他从来没有见过、但一直存在的、母亲的东西放在一起。

那天晚上，顾晨宴在书房里坐了很久。他没有开灯，坐在黑暗里，看着桌上那些东西。月光从窗帘的缝隙漏进来，落在木船上，把船帆照得发亮。他看着那艘船，觉得它在月光下轻轻地晃着，像是在水面上漂。漂向远方，漂向他不知道的地方。但他知道，不管漂到哪里，它都会记得回来的路。因为它是林天佑做的。林天佑在刻那两个字的时候，已经把回家的路刻进去了。

（第九十一章完）