“嗯。”

“你过年吃什么？”

“食堂。”

“食堂过年开门吗？”

“开。有饺子。”

她想起他说过食堂的饺子不好吃。她想了想，说：“我回去给你包。带回来。”

他看了她一眼。“不用。”

“我想。”

他没有说话。她不知道他是答应了还是没有。但她已经决定了。

走到地铁口，她停下来。

“我到了。”

“嗯。”

“你回去吧。太冷了。”

“等你进去。”

她转身走了。走了几步，又回头。他还站在原地，看着她。她挥了挥手，他点了一下头。她走进地铁，没有回头。但她知道他在看她。她低头看着自己的手。手心里还有他的温度。她把手贴在脸上，不烫了。但她记得那个温度。

一月初，期末考试结束。

温予雾走出考场的时候，阳光刺眼。她眯着眼睛，站在走廊里，长长地呼了一口气。空气是冷的，但她的胸腔里是热的。苏晚从后面跑过来，一把抱住她的胳膊。

“雾雾！考完了！”

“嗯。”

“你寒假回家吗？”

“回。”

“我明天就走。我男朋友来接我。”

苏晚笑了，笑得很开心。温予雾看着她的笑容，也笑了。她拿起手机，给沈知晚发消息：“考完了。”

“我也是。”

“你什么时候回家？”

“可能月底。实验还没完。”

“那我先回去了。”

“嗯。路上小心。”

“你一个人在北京，好好吃饭。别总吃泡面。”

“好。”

她看着那行字，忽然有点舍不得。不是那种很难受的舍不得，是那种轻轻的、淡淡的，像风吹过树叶留下痕迹。这次寒假，他要一个人留在北京。她不知道他会不会孤单，但他从来不说。她把手机放进口袋里，深吸了一口气。

第二天，她拉着行李箱走出宿舍楼。北京的天灰蒙蒙的，没有太阳，也没有雪。风很大，吹得她的围巾乱飞。她坐地铁到北京站，进站，上车。她找到自己的铺位，下铺。她把行李箱塞到床底下，坐在床边，拿出手机。沈知晚发来消息：“上车了吗？”

“上了。”

“注意安全。”

“嗯。”

“到了给我发消息。”

“好。”

她靠在窗边，看着窗外。站台上人来人往，有人在告别，有人在接吻，有人在打电话。她看了几秒，低下头，翻开日记本。她写：“回家的火车上。他还在北京。月底他也回去。”她写完之后，合上日记本，看着窗外。火车开了，北京的楼房、街道、梧桐树慢慢往后退。她想起九月份来的时候，她和他坐在同一趟火车上，小指勾在一起。现在她一个人回去。她忽然有点想他。

到家的时候，妈妈站在门口。她穿着一件红色的棉袄，头发又烫了，卷卷的。她看到温予雾，笑了。“瘦了。”

“没有。”

“脸都小了。”

温予雾把行李箱拖进屋里，换了鞋。妈妈帮她把箱子拎进房间，站在门口看着她。“在北京习惯吗？”“还行。”“食堂吃得惯吗？”“慢慢惯了。”妈妈笑了一下，转身去了厨房。温予雾坐在床边，看着自己的房间。书桌上的台灯还在，日历还停在八月。她翻了翻，看到自己在八月二十五号画的那个圈。旁边写着“去北京”。她笑了。

吃饭的时候，妈妈忽然问：“你那个同学，还在北京？”

“嗯。他留校做实验。”

“一个人？”

“嗯。”

妈妈沉默了一下，夹了一块排骨放到她碗里。“那你回去时，给他带点吃的。一个人过年，不好。”

温予雾低下头，扒了一口饭，“嗯”了一声。妈妈没有再说话。窗外的天已经黑了，厨房里飘着排骨汤的香味。她把那块排骨吃了，骨头很小，她用筷子拨到碗边，嗒的一声。她想起沈知晚帮她挑骨头的样子，把肥的留给自己，把瘦的给她。她忽然想，如果他在这里，妈妈会不会也给他夹一块排骨。

除夕那天晚上，温予雾吃完年夜饭，回到房间。窗外有人在放烟花，嘭嘭嘭的，把夜空照亮。她拿起手机，给沈知晚发了一条消息。“新年快乐。”

“新年快乐。”

“你在干嘛？”

“看烟花。”

“我也是。”

沉默了几秒。他又发了一条：“你什么时候回北京？”

“初六。”

“那我去接你。”

“好。”

她看着那行字，笑了一下。烟花还在放，一朵接一朵，金色的，红色的，紫色的。她拍了张照片，发给他。他回：“好看。”她又发了一条：“你猜我在看什么？”他回：“烟花。”她又发：“还有呢？”他回：“你。”

大年初三，她收到一个快递。打开，里面是一条围巾。深蓝色的，毛线很软，摸起来很舒服。旁边有一张纸条：“旧的起毛了。换新的。新年快乐。”她的眼泪掉下来了。她把旧的戴了三年，起毛了，舍不得换。现在换了新的，还是深蓝色的。她把旧的叠好，放进了柜子里。不扔。留着。她把新围巾围在脖子上，对着镜子看了看。深蓝色，衬得她的脸很白。她拍了张照片发给他。他回：“好看。”她又发：“围巾好看还是我好看？”他回：“你。”