腊月二十，队伍收到局里来的消息。

消息是傍晚到的。通讯员骑着马，跑了整整一天，脸冻得发紫，嘴唇都裂了口子。他从怀里掏出一个油纸包，一层一层剥开，露出里头的电报。电报纸上全是密码，密密麻麻的，看得人眼晕。

林清辞接过电报，对着密码本一个一个译出来。译完，他脸色沉了。

血罗刹的主力已经进山了，预计三天后到达老龙口。

三天。

他把电报折好，塞进兜里，转身进屋，召集队员们开会。

木屋不大，六个人挤在里头，转个身都费劲。老张坐在炕沿上，小李蹲在墙角，大刘靠门框站着，剩下几个挤在一块儿。煤油灯搁在桌上，火苗跳着，把每个人的脸都照得忽明忽暗。

林清辞站在桌边，把地图摊开。地图是场部给的，画得不精细，但大概的地形都有——峡谷走向，河流位置，山坡高低。他用手指点着地图，一条一条分配任务。

“老张，你带小李，负责东边那个山口。看见人就放信号，别硬拼。”

老张点点头。

“大刘，你带小王，守在西边那堆乱石头后头。那是他们撤退的必经之路，能堵就堵，堵不住也别追。”

大刘嗯了一声。

“剩下的人，跟我埋伏在峡谷里头。等他们进来了，两头堵。”

他说完，抬起头，扫了一圈。队员们都看着他，等他继续说。

他的目光落在角落里。

沈疏夜靠在墙角，嘴里叼着那根永远没点的烟，眯着眼，也不知道是在听还是在发呆。他裹着那件旧军大衣，缩成一团，跟只打盹的猫似的。

林清辞顿了顿，说：“你跟着我。”

沈疏夜睁开眼，挑了挑眉毛。

“跟着你？”他问，声音懒洋洋的，“干啥？”

“你熟悉地形，”林清辞说，“给我当向导。”

沈疏夜看着他，嘴角弯了弯，没说话。他点了点头，又眯上眼，继续靠在那儿，跟没事人似的。

散会后，队员们各自回去准备。林清辞站在门口，看着外头的夜色，心里翻腾着什么。

他回头看了一眼。

沈疏夜还靠在那儿，没动。

“出来一下。”林清辞说。

沈疏夜睁开眼，慢吞吞站起来，跟着他走出去。

外头冷得很。风从峡谷口灌进来，刮得脸生疼。月亮挂在半空，又大又圆，清冷冷的月光照在雪地上，泛着幽幽的蓝光。远处的山黑黢黢的，只看得见轮廓。那轮廓起起伏伏，像一头头趴着的巨兽。

两人站在木屋旁边，一棵歪脖子松树底下。

林清辞看着沈疏夜，目光直直的。

“你是不是有什么话没跟我说？”

沈疏夜眨眨眼，一脸无辜。那无辜装得很像——眼睛瞪得溜圆，嘴巴微微张着，跟个受了冤枉的孩子似的。

“什么话？”他问。

林清辞盯着他。那目光像刀子，想从他脸上剜出点什么来。

“你第一次来老龙口，”他一字一句地问，“到底是来干什么的？”

沈疏夜沉默了几秒钟。然后他笑了。那笑容还是那样，吊儿郎当的，没个正形。

“我不是说了吗？”他说，“好几年前，路过。那时候也是冬天，雪比这还大，风比这还猛。差点死在这儿。”

林清辞没说话。他就那么盯着他，盯着他的眼睛。

沈疏夜被他盯得有些不自在，把脸别过去，看着远处的山。

“你撒谎。”林清辞说。

那三个字，咬得很重，像钉子钉进木头里。

沈疏夜回过头，看着他。

月光照在他脸上，那笑容收了，换上一副林清辞没见过的表情——不是生气，不是心虚，是一种说不清的东西。

林清辞往前走了一步。

两人离得很近，近得能看清对方眼睛里的血丝。他逼视着沈疏夜的眼睛，一字一句地问：“你在找什么东西，对不对？”

沈疏夜的眼神微微变了变。那变化很轻，很快，一闪就过去了。可林清辞看见了。

“那张图，”他说，“你画的那些符号，不是随便画的。你在定位什么东西。”

沈疏夜沉默了很久。

风从峡谷口刮过来，刮得松树枝丫吱呀响，刮得雪沫子满天飞。有几粒雪沫飞进林清辞眼里，冰得他眨了眨眼。可他没动，就那么盯着沈疏夜。

沈疏夜终于开口了。

“林清辞，”他说，声音比平时低，“有些事，我现在不能告诉你。”

“为什么？”

“因为告诉你，对你没好处。”

林清辞盯着他。

“那你来这儿，”他问，声音发紧，“到底是为什么？”

沈疏夜看着他。

月光照在他脸上，那双眼睛很深，很黑，像一口看不见底的井。那井里头，有什么东西在翻涌，可看不清是什么。

“我说过，”他一字一句地说，“我在找回家的路。”

他转身要走。

林清辞一把抓住他的胳膊。

那胳膊很细，隔着棉袄都能摸到里头的骨头。他抓得很紧，紧得沈疏夜都皱了皱眉。