马骝凑上前来，盯着手里那顶略显陈旧的头冠，不由得挠了挠头，语气里满是困惑与无奈：“头冠是找到了，可剩下的该怎么办？难不成我们要连夜搭一座戏台，再现找一群乐师来伴奏？”

阿正沉默了片刻，没有立刻回答。他转过头，看向一直站在一旁的叉烧叔，沉声问道：“有没有可能，联系到当年戏班里的旧人？”

叉烧叔点了点头，回忆渐渐浮上眉头：“戏班散伙之后，大部分人各奔东西，改行谋生去了。不过，当年的琴师福伯，倒是一直没有离开这一行。他如今住在西环老街，经营着一家修理乐器的小铺子，一辈子都没离开过弦乐。”

他顿了顿，又补充道：“还有几位已经退休的老街坊，从前是阿雪的忠实戏迷，每场必到。若是知道是为了阿雪，说不定……他们愿意再来听这一场。”

线索，就这样一点点浮现出来。

阿正抬手看了看腕表，时针已指向凌晨一点。夜色正深，但时间不等人。

他定了定神，对马骝说道：“马骝，今晚先收队。明天一早，我们先去找福伯，再想办法联系那些老街坊。这场戏——这场特殊的神功戏，必须得办。”

“办戏？”马骝一下子瞪大了眼睛，几乎不敢相信自己的耳朵，“在废弃的戏棚里……给鬼唱戏？”

“是完成一场未尽的遗愿。”阿正语气依旧平静，只是心底那道关于“合理”与“现实”的裂缝，在这一刻，似乎又无声地拓宽了几分。

这一次，他再也无法用惯常的逻辑与理性说服自己。

阴阳两界，殊途难通，唯有执念能够化作桥梁。这场跨越生死、连接过往与现在的大戏，注定，必须开场。

第二天清晨，西环的烟火气准时升腾起来，仿佛昨晚的沉寂只是为了积蓄此刻的活力。

大排档的炒锅声哐当作响，凉茶铺的吆喝声此起彼伏，老街坊的闲谈声絮絮叨叨，这些鲜活的声音交织在一起，揉碎了昨夜残留的阴冷与寂静，也将西尾戏棚那些流传甚广的诡异传闻，暂时压在了这片浓厚而温暖的市井喧嚣之下。

七号差馆的休息室里。

马骝顶着两个浓重的黑眼圈，忍不住又打了一个长长的哈欠，声音里满是疲惫：“阿正哥，你确定我们真的要去办这场戏？万一不小心被周SIR知道了，说我们在上班时间搞这些封建迷信活动，奖金和绩效全部扣光都算是小事，说不定还得被停职，写上一大摞没完没了的检讨书。”

阿正没有立刻回答，他正专注地擦拭着手中那枚银饰头冠，柔软的抹布一遍遍擦过微凉的银片，上面精致的莲花纹路随着他的动作，一点点显露出温润而古朴的光泽。

“这不算是迷信，”他沉默片刻后开口，声音平稳，“这是在化解辖区内的潜在治安隐患，也是为了安抚街坊邻居们不安的情绪。”

他依旧在用一名职业警员的逻辑和话术来包装这件事，试图赋予其正当性，只是那语气里，比起往日执行公务时的斩钉截铁，似乎少了几分不容置疑的笃定，多了一丝不易察觉的犹疑。

马骝听了，撇了撇嘴，心里跟明镜似的，知道这不过是正哥给自己的行动找的托词，但他也没再继续拆台，只是无奈地摇了摇头。

两人匆匆忙忙地简单吃了顿早餐，便跨上那辆略显陈旧的摩托，发动机轰鸣着，直奔向老街深处那家他们熟知的乐器修理铺。

铺子隐蔽地藏在一栋老旧唐楼的底层，门面很窄，并不起眼，门口只孤零零地挂着一把琴筒蒙皮都已褪色的二胡，作为唯一的标识。推开门走进去，一股混合着陈旧木料、琴弦、琴筒以及松香的特有气味扑面而来，几乎盈满了整个狭小的空间。

一位头发已然花白、手指关节粗大且布满厚厚老茧的老人，正戴着老花镜，坐在堆满工具和零件的工作台前，全神贯注、小心翼翼地修理着一把断了琴弦的粤胡。

这位专注的老人，正是他们要找的福伯。

听见店内传来细微的动静，正在低头摆弄一把旧二胡的福伯抬起了头。他那双因年岁而显得浑浊的眼睛，先是扫过两位来客身上笔挺的警服，随即明显地愣了一下，脸上掠过一丝困惑与谨慎。

他放下手中的工具，声音带着老人特有的沙哑，迟疑地开口问道：“两位阿SIR，今天怎么有空……来我这不起眼的小店？是有什么事吗？”

阿正没有立刻答话，只是从随身的证物袋里，小心翼翼地取出了那枚银饰头冠。他动作轻缓，仿佛对待易碎的珍宝，将它轻轻搁在了福伯面前那张被岁月磨得发亮的老旧木桌桌面上。

那顶银冠静静地落在木质纹理之间。恰有一缕午后的阳光，穿过蒙尘的玻璃窗斜射进来，不偏不倚地落在银冠精雕细琢的表面上。霎时间，细碎而璀璨的光斑在略显昏暗的店内折射开来，仿佛给那冰冷的金属注入了一丝跳跃的生命。

福伯的目光，几乎是本能地被那光芒吸引了过去。当他的视线彻底聚焦，看清桌上之物的全貌时，整个人如遭雷击般僵住了。

他那双枯瘦如树枝、布满老年斑的手猛地一颤，原本握在指间的细小螺丝刀再也拿捏不住，“当啷”一声掉落在桌面上，发出清脆而突兀的金属撞击声，在寂静的店里显得格外刺耳。

他的嘴唇哆嗦着，眼睛死死盯着银冠，仿佛要把它看穿。

过了好几秒，一个颤抖的、几乎不成调的声音才从他喉咙里挤出来：“这……这难道是……阿雪当年用的那顶头冠？”